incunabula

Non voglio morire

non voglio imputridire nel verso

che il cadavere delle mie sere

non infastidisca il tuo mattino felice

…

Una voce lontana, rauca e distorta, come filtrata dal marciapiede che percorro, riverbera e s'insinua, si piazza accanto a me e con me continua a camminare. È un già visto. Intuisco, ma continuo indifferente, come se ignorandola possa sentir meno pungolo e dolore.

…

e il lume che la tua bocca accende forse con parole

-anche se nato dalla morte-

si sommi agli altri fuochi del giorno

ai frastuoni della casa e del viale

nel presente veloce

…

Credevo fosse semplice, bastava far finta di niente, e invece no, ora si affianca a quella un'altra, più stridula e fastidiosa, diventa percussione fino a forgiarsi in suono acido. È inutile cercare di esorcizzarla, non è essere immondo.

…

Nulla che rassomigli

a uccello impagliato mummia

di fiore

dentro il libro

…

È intelligenza. Ha bisogno di esser ascoltata e ravvivata, nutrita di gesti spontanei, animata da esperimenti e sacrificio, alimentata da libertà e scienza, prende fuoco subito e riscalda e rasserena.

…

e quel che dalla notte torni

torni in fiamme

o in piaghe

vertiginosamente come nel gelsomino

che in un lampo solo

illumina la città intera

…

Vive, è musica e rivoluzione, costruita su accordi e tempo, ritmiche e melodie impalpabili, si muovono e ascendono in trame sempre più rilassanti. Poi tornano a minacciar tempesta, portando desolazione. Non averne paura. Che duri tre minuti o un'ora, un giorno o settant'anni, che sviluppi fracasso o si moltiplichi in tanti scampoli d'improvviso silenzio, pur precipitando e squartando, sarà una chiusura unica, suggestiva, straniante. Polvere… cenere… aria.

i versi sono del poeta brasiliano Ferreira Gullar