il mio ulysses

Io avrei sempre desiderato essere la sua Molly, o vorrei esser proprio lui? Naufrago senza ormeggi, illeggibile e drammaticamente destinato all'eterno peregrinare. Solo ventiquattrore? Sarò concentrata e stilisticamente rapida a passare dal monologo al flusso, dalla forma aulica alla fredda cronaca giornalistica. Aperta a tutto, mutevole e fluida, in continuo divenire, in viaggio dentro e intorno alla mia coscienza, senza alcun controllo, sprofondo e riemergo in mezzo ad associazioni libere e casuali e disordinate in un continuo bagno germinativo di pensieri e sguardi. Incoerente riproduco l'inafferrabile, affiora indipendentemente dalla mia volontà e io lo riporto a voi senza alcun confine e alcuna censura della coscienza. Anch'io occasionale pubblico assisto incredula all'apertura della mente che non sa di esser ascoltata, pensa tra sé e non sa di comunicare all'esterno, magnetica e allo stesso tempo dispersiva, magmatica. Non c'è più logica, la sintassi si frantuma, esplode la terminologia, fermenta il periodo, si trasforma la visione mia del mondo, tradizionalmente chiusa, ora senza tempo e senza schema, genera crisi e mobilita la mia apertura agli spazi immensi, spacca la carena della mia indecisione, rivivendo le gesta dell'eroe omerico, tesse egli stesso la tela del suo viaggio infinito, lasciando alla sua Penelope il compito di stendere il velo sulla sua faccia stanca e di chiudere il sipario sulla scena muta…