il tempo passa

Tante righe una sotto l'altra, un elenco di ingredienti da mescolare, amalgamare, comporre, cuocere… La ricetta non rimane mai uguale, non è mai quella giusta, il risultato, mai ottimale. Frequenza e frequentazione frequente. Il nuovo che lieve ti soggioga e ti scuote e ti sconquassa, ti inebetisce, ti rende incapace di intendere e di volere… nulla se non lei. Lei che ti passa accanto per andare a sedersi al tavolo dietro te. Le vostre schiene sembrano così vicine da toccarsi. Le vostre mani abbandonate lungo i fianchi potrebbero sfiorarsi, una tensione sotterranea che fa tremare le tue gambe e fa vibrare i suoi tacchi. La tua compagna di fronte a te parla, parla e straparla e il suo interlocutore alle tue spalle al suo tavolo canticchia, anzi urla, storpiandola, una meravigliosa canzone di P.J. Harvey. Passano i minuti, nessuno di voi due si muove, nessuno dei due decide di andar via. Non avete toccato cibo, avete sorseggiato la vostra coca. Lui rutta. Lei blatera. La testa vi fa male. Il dolore e la noia vi abbracciano. Il vostro non sarà mai un incontro. La vostra rimarrà una ricerca del piacere insoddisfatta. Mai esaudito sarà il desiderio, mai finito sarà l'orgasmo. Non avrà mai un'occasione di consumo, mai una data di scadenza.