Ancora

Iago è tornato. Lingua di verde dipinta, tutto nero come un corvaccio. E sta sulla spalla, apprestato al tuo orecchio, Otello, inesperto e ingenuo. Bimba mia fuggi, dammi la mano, ti salvo io. Non è posto per te, questo. Salgo sul palco e ti porto via. Me lo posso permettere, spicco un salto lungo, sopra le poltrone delle dieci file che ci separano, giù dalla balconata, ridò vita alla storia e ti restituisco la libertà. Gran bello spettacolo, tutto fedele alla scrittura, rilettura fedele e sincera. Non dice bugie, perché dubiti? Non è assolutamente un sacrilego sortilegio, chi ha mai potuto farti pensare queste assurdità? È un burattinaio crudele, colui che dietro le quinte si confida con Iago, spiffera una versione interessata e quella sottile e viperina s'insinua, scivolando dalla sua biforcuta all'incredulo e oscuro innamorato. Che brutte quelle corde; strette, infilate in meccanismi precisi e cattivi, sfìlati, non siamo obbligati, possiamo recitare la parte che più ci aggrada. Non è questa vita. Taglio quei fili e ti isso sulle spalle. Inanimata tu mi sorridi e piangi. Grande è la gioia, breve è la tua vita da donna, breve quanto due lacrime lunghe. Le bacio e penso: Meglio morti che legati e prigionieri. Brabanzio ci saluta di lontano, inquadratura dolce, note delicate di mandolino.

The robbed that smiles steals something from the thief.