ubi sunt

Siamo tutti ossessionati dall'idea della morte. Il tempo passa, la vecchiaia, un nodo che stringe forte alla gola, pesa e incombe. Siamo stati graziati, la nostra condanna al capestro è stata commutata in esilio. Ma prima lascia che ricorra al mio ultimo espediente, spezza queste catene e guardami, prima che io parta, prima che la stanchezza mi abbatta. Il silenzio tuo è peggio della morte, le tue labbra sono sigillate rigidamente, dove la vera vita, dove la sua residenza? Intanto galleggio nell'attesa in questo spazio in cui regni, indifferente e straniera, uno spazio buio e silente. La ricerca della verità mi ha condotto per strade senza fine sulle quali tante son le persone che ho incontrato, le parole che ho ascoltato, e io reietta tra i reietti, devo tacere, perché svelare certi mondi non si può, necessario è che gli altri ci arrivino da soli e tu, nemica temibile, perché invisibile, sei in agguato sempre. Giro ad ogni angolo e provo sgomento, dimentico che quelle siano case, che quelli siano portoni, che quelli siano fiori, perso nei cunicoli non riesco più ad uscirne… sempre più buio è il vicolo, sempre più stretto, mi dileggi e mi colpisci, giaccio ora per terra, in un freddo mortale, il geranio sopra di me lancia i suoi strali, nemmeno il vento riesce a scoprire il mio sguardo spento.

Questo silenzio fermo nelle strade,

questo vento indolente che ora scivola

basso tra le foglie morte o risale

ai colori delle insegne straniere…

forse l’ansia di dirti una parola

prima che si richiuda ancora il cielo

sopra un altro giorno, forse l’inerzia,

il nostro male più vile… La vita

non è in questo tremendo, cupo, battere

del cuore, non è pietà, non è più

che un gioco del sangue, dove la morte

è in fiore. O mia dolce gazzella,

io ti ricordo quel geranio acceso

su un muro crivellato di mitraglia.

O neppure la morte ora consola

più i vivi, la morte per amore?