sindaco a sud

Le mie memorie saranno conservate e chiuse in questo scatolone. Non verranno mai traslocate lontano. L'ho sempre saputo. Lo scatolone verrà sepolto con me. Nella terra dietro il secondo cono, tra l'alloro e il rosmarino, affianco al pozzo. È stato così duro rinvangare, ma l'impasto è venuto bene, e saprà abbracciarmi bene, mentre sopra continuerò a scontrarmi, cuore dolente, mai domo con la mente interessata e testarda. È innegabile, non credo riuscirò a riconquistarti, ma saprò raccontarmi in pagine alitate dal maestrale più fresco, si andranno ad aggiungere alle tue e faranno tante piccole bibbie capaci di riproporre una storia infinita, ma talmente chiara e limpida da evitar la fatica di interpretarla. Custodisci questa nidiata di modeste abitazioni, non tradire la ragione, ma non rinnegare la tua fede; devi fermarti prima di esser sazio, preservare l'oasi in cui rifugiarti, quando privo di energie e rattristato, sosterai all'ombra dell'aulente sempreverde e verrai a pungerti con le pale fitte, nel tentativo di cogliere il frutto spinoso. Scrosta sotto lo strato superficiale e scopri il vero colore della tua speranza. Devi essere inflessibile e incorruttibile nella laica processione, recitare le litanie del mecenate generoso, sgranare il rosario dei sentimenti buoni, ricostruire la dimora dei signori della buona amministrazione… la poesia non è cosa da poco. Ti aiuterà e servirà da antidoto alla costante minaccia di chi sceglie di agire in maniera privilegiata e contraria al bene comune. Lo so, soffrirai, ti dispererai ma il tuo dolore sarà mezzo e via, malinconia e speranza, volume e perimetro, soddisfazione e ipotesi attraverso il quale, in maniera brutale, a volte dolce, leggere, tradurre, analizzare e svolgere il tuo compito profondo e bello. Guida piano, vai lontano, travolgi e sorprendi, desidera e ama la tua terra, sarà una bellissima forma di risarcimento dell'anima. Rivendica il tuo diritto a godere della bellezza, difendi il paesaggio interiore, è un mito, ed è anche realtà, chiamato a misurarsi con gli enigmi di una società burbera, superba e priva di verità. Non è solo teoria, è anche pratica, passione civile fervida e fervente, son parole che il vento dello zakhor restituisce al mondo soffiando e distribuendo giustizia e consapevolezza. Nella quieta foschia dell'albeggiare quella che sembra bieca rassegnazione viene spazzata in un attimo da scattanti e rabbiose ventate di rifiuto e protesta, gli sbuffi sono frustate al volto ma qui mi rintano. Non cerco altre terre… Scorgo un imperativo preciso: ché inutile sarebbe cercare altre vie di fuga, è qui che bisogna trovare, la voce è qui che deve farsi sentire, è qui che deve avvenire la ricerca dell'unica possibile origine dei mali e misurare la certezza del bene, alle nostre radici! Basta a questi quattro messeri… profeti giornalieri del nulla… Nullità pance piene, otri gonfi di boria… Non aspettate il futuro ché potrebbe deludervi e disperdere i vostri crediti, il tempo non è poi così galantuomo come immaginiamo che sia. La storia si scrive nel presente e ci descriverà nel lascito di ognuno di noi, nel buio delle gallerie scavate da noi vecchie talpe, senza tregua, tesi e intensi, giungiamo attraverso lo stretto passaggio all'aria accecante e liberatoria.

Siamo truppe all'esercizio

di guerra

veterani di tante trincee

mercenari distorti

plotoni di riserva e pacifisti.

La vera fabbrica della storia

che stordisce l'uguaglianze

nella miseria è provvista d'arsenale.

Noi, gente terragna

per pratica di natura,

cocciuti scaviamo gallerie

per arrivare ciechi

alla luce del sole.

Così violiamo le tane di volpi

che hanno scaltrezza di fiuto

e scannano nidiate di pollai

perché le nostre piazze

sono aie di confusione

e nascondono uova e letame

tra guaste geometrie, mosaici di porfido.

Nell'aria aquile e sparvieri

ostentano volteggi d'aria

miracoli alla vista

per chi teme -finanche - la sua ombra.

Le tenebre hanno pazienza

di prostitute e complicità di ladri

e radunano un mondo di mezzani

che rivoltano uomini e cose

sacche strappate all'usura del tempo.

Così dura la lunga notte

allacciata nei brividi calorici

negli ossimori dell'attesa

morta all'esempio viva al castigo…

Siamo varietà di figure

e di retorica.

Ci conosciamo come passeri

di alterne covate

spigolatori per natura.

Fa differenza la velocità di volo

ma solitari o a frotte

ci ritroviamo sui fili

a far mostra di piume

e a disperdere guano.

Uccelli pigoliamo solitudine

e cinguettiamo cori

in vicoli e slarghi

tra sfere di sole

e folate gelide

come qui natura

capricciosa comanda.

Siamo fili d'erba

cresciuti nella stessa terra

ma spesso spinti - basta un niente-

a radicarci dal Sud altrove

e qui morire. Noi metafore

di un destino

uomini qui e altrove.

Giuseppe Iuliano Verso la cruna

Conto i versi, ci gioco, lancio in aria e li riprendo. Potere e voler tornare a dare un prezzo a quel che resta, quel ch'è passato e si riscopre nel quotidiano. Ricostruisco il periodo, breve ritratto, introspettivo ed esaltante, fatto di alti e bassi, intrecciati e abbracciati in sentimenti diversi e raccolti nel breviario aperto a tutti… voli e nuvoli, stupore e delusione, coinvolgimento ed indifferenza, soddisfazione e sogni, tutto in una poetica dedica a me, te, gli altri…